Estamos prisioneros carcelero
Estamos prisioneros carcelero
Yo de estos torpes barrotes tu del miedo
Adónde vas que no vienes conmigo a empujar la puerta
Adónde vas que no vienes conmigo a empujar la puerta
no hay campanario que suene como el río de allá afuera
como el río de allá afuera
Como el que se prende fuego andan los presos del miedo
Como el que se prende fuego andan los presos del miedo
de nada vale que corran el incendio va con ellos
el incendio va con ellos
No sé. No recuerdo bien
que quería el carcelero
creo que una copla mía
para aguantarse el silencio
para aguantarse el silencio
No hay quien le alquile la suerte al dueño de los candados,
No hay quien le alquile la suerte al dueño de los candados
murió con un ojo abierto y nadie pudo cerrarlo
y nadie pudo cerrarlo
Le regalé una paloma al hijo del carcelero
cuentan que le dejó ir tan sólo por verle el vuelo
Que hermoso va a ser el mundo del hijo del carcelero
del hijo del carcelero
Es cierto, muchos callaron cuando yo fui detenido
vaya con la diferencia yo preso ellos sometidos
yo preso ellos sometidos
Estamos prisioneros carcelero
Estamos prisioneros carcelero
Yo de estos torpes barrotes, tu del miedo
La espera me hizo tomar la foto.
La foto me recordó la canción.
La canción, la asociación con el intérprete, con su nombre real .
Su nombre artístico que hace olvidar su ascendencia tan en aparicencia dispar.
Y su historia, tan igual y tan distinta a la de muchos.
La niebla, (que bien conozco) , puede sugerir muchas cosas.
Como todo lo que es gris...
[/ La Quebrada de Humahuaca, un lugar con encanto milenario
Publicado by Fernanda Mazza Octubre 3rd, 2008 en Destinos, Lugares con encanto, Naturaleza y Turismo.
quebrada de humahuaca La Quebrada de Humahuaca, un lugar con encanto milenario
La Quebrada de Humahuaca es un estrecho y hondo surco situado en Jujuy (noroeste de Argentina). En este encantador lugar se combinan armoniosamente los paisajes de intensos colores con las construcciones históricas donde las ruinas y las capillas tienen un rol protagónico.
El maravilloso escenario de este lugar argentino deslumbra a todos sus visitantes con los pueblos, caseríos y ciudades, los cuales tienen impregnados numerosos vestigios de origen precolombino, colonial y de la renombrada cultura milenaria omaguaca. Estos son algunos de los motivos por los cuales la UNESCO declaró a la Quebrada de Humahuaca como Patrimonio Cultural y Natural de la Humanidad en julio de 2003.
Uno de los atractivos más importantes es el popular monolito que señala el cruce del Pucará del Tilcara y el Trópico de Capricornio. El 21 de junio se realiza la popular celebración conocida como Inti Raymi (significa fiesta del sol). Este evento de una antiguedad milenaria, se realiza con el propósito de celebrar el inicio del nuevo ciclo agrícola.
En este lugar aún se pueden encontrar descendientes de los pobladores originarios, quienes habitan las tierras en coexistencia con la naturaleza, la Madre Tierra (popularmente conocida como Pacha Mama) y los seres vivos a los cuales les tienen sumo respeto.
Según muchos visitantes, este lugar tiene un encanto y una “energía especial”… ¿qué esperas para conocerlo?
Foto vía: flickr
Tags: Pacha Mama, Pulcara del Tilcara, Quebrada de Humahuaca/]
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Clickando en "Foto vía: flickr", redirige a mi foto, pero sin mi permiso.
Que es lo menos que pretendo (y lo dice bien claro en Flickr): esta foto como todas las otras me pertenece y no permito su uso comercial sin mi consentimiento.
Intento comunicarme con la autora de este artículo - que lleva publicidad incluida - y hasta ahora no he podido.
Hace ya tiempo me deshabilitaron la cuenta en facebook que tenía como Anónima. Lo dejé correr porque total facebook tampoco me entusiasma. Pero hoy me ha vuelto a llegar un correo de facebook recordándome que tengo dos peticiones de amistad pendientes en facebook con mi usuario Anónima.
Así que ahora me toca a mi preguntarme por qué, si me deshabilitan la cuenta y aparentemente para mis amigos he desaparecido, resulta que ellos no han borrado mis datos de sus bases de datos y conservan, por ejemplo, mi correo electrónico para seguir dándome la lata.
Por lo demás me siento terriblemente discriminada. Vale que Anónima es un nombre poco creíble. Pero es que hay 30 (treinta) usuarios que dicen llamarse Fanfan Latulipe, por ejemplo.
En cuanto al fondo del asunto, me pregunto si en facebook expulsarían a Nicholas Cage, por poner un solo ejemplo de persona conocida por su nombre artístico.
Sin llegar a ser un nombre artístico famoso no deja de ser cierto que Anónima no es un nombre "falso" en el sentido de que me identifica a mi para toda una serie de personas que son mis relaciones en la vida internetera y es obvio que no estoy suplantando la identidad de ninguna persona conocida.
Así que me pregunto cual es el criterio que tienen para determinar que un nombre es "falso" ¿pedir una firma electrónica y/o la huella de un dígito del pie?
En cuanto a lo de que "Asimismo, los usuarios que utilizan nombres falsos suelen cometer más abusos" me parece que podría justificar una mayor vigilancia, pero no la expulsión sin que haya ninguna prueba de que se ha cometido un abuso concreto.
Concluyendo que es gerundio: no sé muy bien de qué hablarían en la charla sobre Los problemas de la identidad digital y la privacidad en las VI Blogs y Medios de Granada porque no he sido capaz (sin ver más de una decena de referencias) de encontrar una reseña en san google que resumiera lo dicho.
Pero para mi que esta "obligación" de hacer coincidir tu identidad digital con tu identidad real en las redes sociales online no puede ser muy buena para la privacidad.
Fui beta tester de la novela. Esto quiere decir que la fui leyendo y fui opinando según iban saliendo los capítulos y,al final, hasta aparezco en los agradecimientos como editora (no veáis que ilusión me hizo :-)
Ahora, un premio y una dedicatoria después, igual mi opinión está más sesgada, así que he pensado que sería buena idea transcribir (con su consentimiento) algunos fragmentos de los chats y correos sobre ella que tuve con JJ en el verano pasado cuando se estaba cocinando.
Además, el que la crítica sobre una novela blogsférico-internetera se haga en formato chat-email-podcast parece apropiado ¿no? ;-)
Pero antes voy a hacer un resumen ejecutivo para aquellos a los que su religión les impida leer chats.
Aspectos positivos:
la novela engancha;
los personajes al final se hacen querer y cuando se acaba se les echa de menos;
la novela tiene trozos de un humor entre delirante y surrealista que impide que una pueda conservar la seriedad al leerla;
la novela está escrita en forma de chats, posts en blogs, comentarios en blogs.
Aspectos negativos:
la novela está escrita en forma de chats, posts en blogs, comentarios en blogs
Algún avispado lector se habrá dado ya cuenta de que la lista de aspectos negativos es un subconjunto de la de aspectos positivos.
Pues si, es así. A mi me gustan los libros _bien_ escritos y la mayoría de los posts, comentarios y chats no son grandes fenómenos literarios.
Pero claro eso mismo es lo que hace que esta novela sea especial: refleja muy bien estas nuevas maneras de comunicarse. Hasta hay un hoygan :-)
La conclusión es que me divertí mucho pero mucho leyéndola y lo pasé mal esperando que fueran saliendo los últimos capítulos porque estaba enganchadísima.
Y ahora, los chats:
JJ
to me
8/18/08
9:23 AM JJ: bon jour
dans la matin
9:24 AM me: hola!
menos mal que me has mandado la continuación de lujoyglamour
que me lo he leido este fin de semana y estabaarrepintiendome de no haber seguido mi propia regla de oro de no leer algho no terminado
9:25 AM JJ: ¿Te está gustando, entonces?
me: no sé
creía que no mucho por motivos que tendría que analizar
(la critica tb es por entregas)
9:26 AM JJ: hum, malo
me: pero se ve que a pesar de todo me enganchó
JJ: si no te gusta...
me: porque me fastidió no poder seguir leyendo
he dicho que no sé
y que al critica va por entregas
JJ: es que chungo pero engancha me suena a Harry Potter
me: :D
9:27 AM pues si te lo publican y resulta como HP
no creo que te pudieras quejar :P
JJ: todavía estás a tiempo de que no sea un desastre
9:28 AM me: la aprte que me gusta es el ambiente bloguero-chatero del asunto
pero creo que tb es lo que no me gustaba, que te lleva a un estilo que no es lo mío
que debo ser más clásica en cuanto a maneras de escribir
9:29 AM el caso es que la final le vas cogiendo cariño a los personajes
que al principio no
así que lo dicho
me arrepiento de no haber esperrado a poderla leer toda seguida
10:10 AM me: pero ya sé porque no me acaba de gustar
JJ: si, dime
me: y es porque a mi me gusta también cuando algo esta "bien" escrito
y aquí, por motivos obvios, usas un lenguaje que no me gusta especialmente
que es el que tiene que ser
y tiene su gracia
JJ: te refieres en los chats y eso
10:11 AM quizás tenga que cambiar algo el narrador
voy corrigiéndolo sobre la marcha, de todas formas
me: si, y a la manera en que reflexiona niki
JJ: niki el friki
me: pero he llegado a una cita de paul theroux que si me ha gustado
y ahí me he dado cuenta de que eso que a mi me gusta
es lo que no le pega mucho
10:12 AM esa cita en concreto quizá si
por lo demás
acabálo!!!!
¬¬
JJ: me queda muy poco
igual esta semana
me: :-)
10:13 AM JJ: y gracias por los comentarios
recibirás un ejemplar encuadernado en piel de cabritilla
me: guauuuu
pero no hace faltalo suyo sería
JJ: o, en su defecto, un PDF primorosamente generado con software libre
me: eso XD Ahora le llega al turno del correo que NO explica el nombre (o mejor dicho el nombre de dominio de primer nivel. o sea el por qué del .net) , pero da una pista:
Para que no os quedeís con la incógnita, el podcast sobre El origen del título con la voz del propio autor y con las tres mejores voces femeninas del podcast español:
Hasta aquí ha llegado la reseña de lujoyglamour.net. Una reseña que espero haya quedado tan caótica y entretenida como la novela. Lo de caótica estoy casi segura que sí :-)
Hace mucho mucho tiempo, en un lejano país, al otro lado del Oceáno proceloso (bueno al menos al otro lado desde el punto de vista de Anónima, Nfer igual no opina igual) había un blog llamado Eikonlog y desde allí salió el el meme de la cuarta foto hacia Nfer/Anónima:
1. Go to the 4th folder in your computer where you store your pictures.
2. Pick the 4th picture in that folder.
3. Explain the picture.
4. Tag 4 people to do the same!
Pero es lo que tienen los memes, que van mutando por el camino y más si pasa por un periodo pre-románico-liadico (Periodo en el cual las personas acaban liadas como la pata de un romano. Para explicaciones complementarias leáse el "paper", pronunciado "peiper", Oyeeee que no llega a abordar el problema que supone ser una comentarista dispersa sin tiempo/ conexión informática en condiciones para dispersarse, pero resulta ilustrativo. O algo así.)
Pero estas pánfilas no se enteraron, así que he tenido que ejercer de blog con criterio y tratar de ver que es lo que había llegado aquí. Me ha costado mucho, pero tras un análisis semántico-sesudo del tipo descrito con tremendo acierto en el lolaberinto ¡eureka! Hallé la solución.
El meme mutado dice lo siguiente:
1- intente recordar si alguna vez tomó una foto pensando en un amigo al que luego nunca se lo dijo
2- confiese la fecha en que tomó la foto y luego explique por qué lo hizo
3- no etiquete a nadie, que poner etiquetas puede ser malo para la autoestima
4- if "ya he tenido suficiente" goto 5, else "vuelva al punto 1" (cualquier parecido con un lenguaje informático es pura coincidencia)
5. STOOOOOP, pero antes publiquélo en su blog, no sea zanahoria y vaya a dejar ahora sin publicar la explicación, como entonces dejó sin comentar la foto con su amigo
Ahora les toca a Anónima (en morado nazareno-feminista) y Nfer (en verde boteia) mirar sus carpetas de fotos, que no lo va a hacer uno todo :P
Firmado,
El Rodriguez, blog
Fotos tomadas el 17 de mayo de 2007
Estos chicos me pidieron que les sacara una foto con la torre Eiffel al fondo. Se subieron a la barandilla y se la saqué. Cuando íbamos a seguir el paseo de repente me acordé de Nfer y les dije, "anda poneros otra vez y os saco una con mi cámara para una amiga argentina". Entre tanto habían llegado unos turistas y se habían apoyado en la barandilla, así que por no liarla más, les saqué la foto que veis. Siguió un largo paseo hasta el Grand Palais, charlando de los viajes, de París, de la Argentina... Pero al regresar de París esta foto quedó entre los cientos de fotos que saqué y que nunca llegué a organizar
Cuando vi a todos esos tipos paseando como si tal cosa, a punto de causar un accidente de tráfico al alcanzar al ciclista que no puede evitar mirar hacia atrás con grave riesgo de su integridad física, me acordé de que la primera foto de un engendro de esos que yo había visto era una foto de fernand0 en un sarao bloguero.
Foto tomada el 22 de mayo de 2007
En un post de un blog hoy desaparecido de la blogosfera (o eso creo), lightme publicó un breve comentario sobre si alguna vez nos habíamos preguntado quién ponía los carteles de los anuncios de las paradas de autobús, ya que es una actividad que nunca se observa. Ese día al salir de la oficina, vi la escena de la foto y la "robé".
Pero nunca fui capaz de encontrar el post del lightme y la foto quedó ahí, esperando su destino.
STOOOOOP.
(habría más carpetas que mirar, pero para una sola carpeta no está mal ¿verdad? :-)
Foto tomada el 19 de marzo de 2009
Una tarde tomé una foto que quedó el cuarto lugar de la cuarta carpeta, cosa que vine a descubrir por este meme mutado.
Con sorpresa descubro que - además de estar en privado, como muchas - refleja (nunca mejor dicho) tres columpios en un charco de agua, y que están pintados con los colores de la bandera de España.
El hecho que la disposición de las franjas sea la inversa de la de la bandera española, es producto del TKM (Teoría Keynesiana Municipal), la que puede ser resumida en "a igualdad de dinero, el color más barato será el que ocupará el interés" (traducción libre :p)
Anticipándome a un comentario (que la parroquia es conocida) digo que no hay relación con el sonado caso de los columpios de Format, digo de Firmat, que pueden mecerse por cuestiones de resonancia (física dura y pura, pero de poca resonancia videística).
A la inversa, pueden quedar inmóviles.
Lo que sucede en el caso de que alguna dama, libre de prejuicios y de ropa en proporción directa a su maquillaje y volumen, sea poderosamente atraída por la gravedad.
La gravedad de lo que sucedería si corta las cadenas.
Foto tomada el 04 de enero de 2009
Conste en Actas que la influencia de Les Luthiers o cualesquiera de los otros artistas que estáis pensando es inevitable, qué tanto chisquimisquis, se hace lo que se puede :)
> al Penta a escuchar canciones que consigan que te pueda amar <
Eran tiempos en que sentías que cuando Los Secretos cantaban "El viernes sales a olvidar los otros días, el lunes sientes que todo ha sido mentira", te habían leido el pensamiento.
Tiempos en que la Vía Láctea no era una constelación si no un piso de arriba al que se accedía pasando por delante de una Marilyn Monroe cuyas caderas se transformaban en una botella de coca cola y el café del Foro tenía una Luna llena permanente brillando sobre su placita interior. Tiempos en que no podías evitar sonreir al ver carteles de rebajas en el Corte Inglés pensando en aquellas fotos de tamaño natural de mujeres pelándose por la prenda más barata en las paredes del Cutre Inglés, regentado por nuestros héroes estudiantiles de la huelga contra una ley de educación ¿la LOE?. Tiempos en que la búsqueda del tiempo perdido podía empezar en el Mundo de Guermantes escuchando canciones francesas (chanson fraçaise, en realidad) o tomando chocolate con churros y tertulia en el café Comercial, que no era un cibercafé.
Tiempos en que se podía considerar la posibilidad de ponerse pegatinas en el culo para bailar en algún local de moda, a ver si había suerte y alguien pensaba que estabas "divina" o salir a la calle para cantar a voz en cuello aquello de "vamos muy bien borrachos como cubas ¿y qué?" con el riesgo de encontrarte a alguien que te preguntase "¿que hace una chica como tu en un sitio como este?" o te soltará a bocajarro "salta hacia atrás o quítate la ropa mujer"
Luego podía una derivar hacia el San Mateo, con aquel coche con la pintada del Muelle que estaba muchas veces por allí, o entrar en el Vaiven a bailar como si la noche no fuese nunca a terminar.
Pero no era cierto, y a partir de las 3 los sitios iban cerrando inexorablemente y había que irse de peregrinación al Yasta de la calle Valverde a tomar las últimas copas mientras el cuerpo aguantaba pensando en que al día siguiente no te podrías quitar de la cabeza la musiquilla de "hoy no me puedo levantar" y habría que terminar cantando aquello de "mueve tus caderas cuando todo vaya mal" para intentar arreglar el día.
Todo ello yendo de un lado para otro, metidos todos en el 600 en el que más veces se ha cantado "Cadillac solitario" y nunca se cantó aquello del "simca 1000" por no herir susceptibilidades automovilísticas, que el 600 tenía su corazoncito.
Pero sobre todo eran aquellos tiempos de la Chica de Ayer, tiempos mágicos a ritmo de la música de Antonio Vega, el hermano mayor (o primo, ahora no recuerdo) que ya empezaba a cantar de una compañera del cole y a la que teníamos frita preguntándole por el grupo. Parece mentira como pasa el tiempo y que se pueda echar de menos a alguien que nunca conociste realmente salvo a través de su música.
Un día cualquiera no sabes qué hora es,
te acuestas a mi lado sin saber por qué.
Las calles mojadas te han visto crecer
y con tu corazón estás llorando otra vez.
Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer
jugando con las flores en mi jardín.
Demasiado tarde para comprender,
chica, vete a tu casa, no podemos jugar.
La luz de la mañana entra en la habitación,
tus cabellos dorados parecen el sol.
Luego por la noche al Penta a escuchar
canciones que consiguen que te pueda amar.
Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer.
Demasiado tarde para comprender.
Mi cabeza da vueltas persiguiéndote.
Mi cabeza da vueltas…
Cuando niña, en el Internado del Colegio de Monjas, abundaban en el jardín las calandrias.
Pasaron años y pájaros, años y casas, casas y ciudades, jardines y campos.
Un día, el choque contra un ventanal, me las recordó. Fue en la primavera pasada. El cristal polarizado produjo ilusión de espejo, y vi a un macho intentando mantener su territorio libre de supuestos rivales. Luego de mucho esperar, pude capturar esa batalla.
Luego de un tiempo, volvió el silencio de los ruidos habituales.
De vez en cuando veía uno, o dos, ¿tal vez tres? en la tupida sombra del viejo limonero.
La casa entera tiene rejas sólidas, hasta en la claraboya del baño. Ahora, la que está enjaulada soy yo.
Por lo que tuve que salir y, sentada sobre la gramilla, esperar.
Vinieron y se fueron iridiscentes picaflores en vuelos locos; venteveos cejijuntos con los picos listos a cazar alguna gota de agua de las que caían de un viejo canalón; caseros yendo y viniendo con el gratuito barro en sus picos; gorrioncillos despiojándose en escandalosos baños de tierra polvorienta y caliente.
A veces, el inconfundible "carr, carrr..." de las cotorras me hacía ilusión: podía ser una calandria imitando la voz de la cotorra.
¡Cuántas veces que me pareció oírlas!
Bien pronto aprendí que deseaba oírlas y en la voz de otro pájaro, el rechinar de una puerta, el sonar de un timbre, eran eso: las voces de otros pájaros, el girar de una puerta sobre sus oxidadas bisagras, el timbre del teléfono.
Leí y pregunté sobre sus hábitos: habrían volado hacia las islas en busca de ambientes más frescos, o que estarían en alguna jaula, que jamás volverían, que estaban de paso...
Mayo llegó y con él, los primeros amaneceres con neblina y rocío, las siestas tolerables y relámpagos sin lluvias.
Fue a principios de mayo cuando no uno, sino dos perfiles inconfundibles, posaron sus patitas en las rejas: ¡dos calandrias!.
Una (¿o uno? ) de los dos ofrecía un bocado a la otra (¿otro?).
Lejos mi intención discursiva sobre la igualdad de géneros, o sexos, aunque muchas metáforas podrían generar las líneas y las curvas, la separación y la unidad, el soporte y el soportado.
Aquí les dejo la foto. Algún día nadie la podrá ver, o no habrá quién para verla. O habrá demasiados y nadie la encontrará.
Alguien derribará una calandria.
A una, a dos, a tres... pero a todas, no.
Como el viento, saldrán de los nidos, de las hendijas de un tronco seco, de un frondoso ramaje, por debajo, los costados, por arriba.
Todas, y más.
El Algodon no es Blanco by calacarbon, on Flickr
(título ánonimo alternativo: La Pesadilla del Coyote
Corro, cada vez más deprisa, hasta que ya no puedo más y me escondo detrás de unos bloques, aterrada y sin aliento. Pero cuando me doy la vuelta, el terrible correcaminos me está mirando desde lo alto con su hambriento pico. De repente el mundo pierde sus colores. Me camuflo entre los grises y me voy despacio, muuuy despacio, mimetizándome con el fondo. Casi lo consigo...
Mykonos - De un Soplo by calacarbon, on Flickr
Y de repende un soplo de viento me despierta. Suspiro aliviada y sigo mirando el mar gris y la espuma desde la terracita del café. El sonido es casi como una nana, la espuma cada vez parece más una niebla en movimiento.
Un molesto timbre empieza a sonar al ritmo de las olas, cada vez más fuerte. Al final no me queda más remedio, descuelgo el auricular "¿digáme? Mientras pienso ¡quién estuviera en Grecia!
""Pienso que el nombre de Evaristo Carriego pertenecerá a la ecclesia visibilis de nuestras letras, cuyas instituciones piadosas -cursos de declamación, antologías, historuas de la literatura nacional- contarán definitivamente con él. Pienso también que pertenecerá a la más verdadera y reservada ecclesia invisibilis, a la dispersa comunidad de los justos, y que esa mejor inclusión no se deberá a la fracción de llanto de su palabra. He procurado razonar esos pareceres." Jorge Luis Borges, Buenos Aires, 1931
El injustamente ¿olvidado? poeta Evaristo Carriego nació en Paraná, Entre Ríos, el 7 de mayo de 1883.
De su existencia hay pruebas.
De lo que hay dudas es de cuál Carriego es el que sobrevivió:
- ¿El hijo del abogado y periodista del mismo nombre, que fue educado en Buenos Aires, en las tertulias literarias porteñas; el que, en publicaciones de la época (como "Caras y Caretas") pintó la vida del suburbio, como "La costurerita que dio el mal paso" que quedó en la memoria popular como un lugar común; el que murió en Buenos Aires el 13 de octubre de 1912?
- ¿O el Carriego reinventado por Borges, cuyo padre fue amigo del Carriego olvidado, al que conoció y admiró al punto de atreverse a valorar sus sencillos poemas, "incultos" para la época?
Con acierto, Carriego - el de real y corta vida - previó que su obra sería rechazada. De ahí que su único libro de poemas (editado durante su vida) lleva este nombre: Misas Herejes. "misas" a sus poesías, es decir, mensajes, envíos, y las calificó de "herejes": apartadas de la recta opinión, anticipándose a quienes pudieran no comprenderlas.
A Borges debe la literatura un personaje, como son Pierre Menard o Mir Bahadur Alí. Estos, a diferencia de Carriego, son imaginarios.
Quizá fue necesario Borges para que el poeta trascendiera; quizá fue necesario Carriego para que Borges fuera delineando su fervor por los arrabales, el tango, los guapos y los puñales.
Nota: Todas las obras originales de Evaristo Carriego se encuentran en dominio público. Esto es aplicable en todo el mundo debido a que falleció hace más de 70 años.
Mientras el barrio duerme (fragmento)
¿Tú, tampoco me has oído?
Bueno, que no se repita
otra vez ese silbido.
¡Eh, muchachos, no hagáis ruido:
se fue a dormir abuelita!
Recordando vuestros sustos
continuamente se queja.
Vamos, muchachos, sed justos
y no la deis más disgustos:
cada día está más vieja
Ahora se ha vuelto odiosa,
cuando se da a porfiar
¡Se pone de fastidiosa!
Ya lo veis: ¡Por cualquier cosa
no cesa de rezongar!
¿Tú, también? Va para rato
que olvidaste tu promesa:
¡Después de romper el plato
le pisas la cola al gato
por debajo de la mesa!
¿Conque te muestras violento
porque mi sermón te irrita?
Es inútil ese cuento
No te muevas de tu asiento:
¡Te conozco, mascarita!
Y, a propósito, ya veo
que te volcaste la sopa
en la ropa, ¿No?, Yo creo
que comer así es muy feo:
¡Linda te has puesto la ropa!
Tú no inquietes a tu hermana
tirándola de la trenza.
¿Respondes de mala gana?
¡Todo por una manzana!
¡Pedazo de sinvergüenza!
Mira, muchacho, la vela
se va a terminar, repasa
tus lecciones de la escuela
Ya se ha dormido la abuela:
¡Qué silencio hay en la casa!
Como una tradición es una tradición y desde que tengo blog siempre he publicado un post de cumpleaños con más o menos retraso, pues este es el post de este año. Pero conste en acta que me considero sobradamente felicitada y agradezco un montón a El Rodriguez y a la parroquia todas las felicitaciones recibidas en el post Puntos de vista. Es lo bonito de los cumpleaños: que son un pretexto estupendo para sentir cerca a los amigos y eso a una siempre le alegra la vida :-)
La historia de este año tiene que ver con el tronco del Brasil de la foto, que lleva en casa desde hace algo así como 12 años cuando me regalaron unos amigos. Había crecido tanto que llegó al techo y ya ni se veía el reloj de cuco de la pared. Como no podía seguir creciendo hacia arriba, empezó a torcerse y se caía. En mi vivero amigo me dijeron que bastaba con cortarlo y meterlo de nuevo en la tierra para que siguiera creciendo. Así lo hice en Navidades. Al principio se quedó un poco desmejorado, perdió muchas hojas y a muchas otras se les secaron las puntas, pero ahora ya está estupendamente otra vez.
Yo en una próxima reencarnación quiero ser tronco del Brasil, para poder echar nuevas raíces a voluntad ¡Qué envidia! Debe ser estupendo poder cortar todas las raíces de uno y volver a crecer de nuevo en dónde uno elija. Algo así como si una fuera un ordenador que se puede reiniciar cada vez que hay un cuelgue en algún módulillo que da la tabarra. Try rebooting your self que diría Dilbert. (breve inciso informático-filosófico para que no se diga que solo pienso en verde)
Lo cierto es que ahora, al caer los 44 años, se va sintiendo una como esos viejos árboles batidos por el viento que azota desde el mar ( aunque una viva lejos del mar *suspiro*). Poco a poco se pierden compañeros, paisajes y esperanzas en nuestro caminar. Pero según Labordeta incluso esos viejos árboles pueden echar nuevas raíces por campos y veredas para poder andar. Desde luego mi tronco del Brasil ha podido.
Así que habrá que seguir, como esos viejos árboles. Más que nada porque los paisajes van cambiando y detrás de cada colina, aunque al principio se haga cuesta arriba subirla, una acaba descubriendo nuevos horizontes donde una va encontrando nuevos amigos y nuevas ilusiones :-)
La canción de Labordeta:
Y la letra completa:
Somos
como esos viejos árboles
batidos por el viento
que azota desde el mar.
Hemos
perdido compañeros
paisajes y esperanzas
en nuestro caminar.
Vamos
hundiendo en las palabras
las huellas de los labios
para poder besar
tiempos
futuros y anhelados,
de manos contra manos
izando la igualdad.
Somos
como la humilde adoba
que cubre contra el tiempo
la sombra del hogar.
Hemos
perdido nuestra historia
canciones y caminos
en duro batallar.
Vamos
a echar nuevas raíces
por campos y veredas,
para poder andar
tiempos
que traigan en su entraña
esa gran utopía
que es la fraternidad.
Somos
igual que nuestra tierra
suaves como la arcilla
duros del roquedal.
Hemos
atravesado el tiempo
dejando en los secanos
nuestra lucha total.
Vamos
a hacer con el futuro
un canto a la esperanza
y poder encontrar
tiempos
cubiertos con las manos
los rostros y los labios
que sueñan libertad.
Me encanta su sentido del humor, mayormente, pero también su estupenda curiosidad intelectual, su optimismo vital, su manera de saltarse las convenciones conservando el respeto y ssu relación con la ciencia.
No sabía que su primera mujer murió joven de una enfermedad incurable que le diagnosticaron cuando eran novios a pesar de lo cual se casaron. En este libro lo explica. Estas son sus reflexiones cuando cuenta que ella se está muriendo:
Es difícil de explicar. Si un marciano (que, imaginemos, no muere salvo que tenga un accidente) viene a la tierra y ve a esta peculiar raza de criaturas - estos humanos que viven aproximadamente setenta u ochenta años, sabiendo que la muerte va a llegar- le parecería un terrible problema psicológico vivir en esas circunstancias, sabiendo que la vida es solo temporal. Bueno, nosotros los humanos de alguna manera nos las apañamos para vivir a pesar de este problema: reímos, bromeamos, vivimos.
La única diferencia para mi y para Arlene fue que, en vez de cincuenta años, eran 5 años. Fue simplemente una diferencia cuantitativa - el problema psicológico es el mismo. La única manera en que hubiera sido diferente habría sido sin nos hubiéramos dicho "Pero esas otras personas lo llevan mejor, porque podrían vivir cincuenta años" Pero eso es una locura. Por qué hacerse desgraciado a uno mismo pensando cosas como "¿POr qué tenemos tan mala suerte? ¿Por qué nos ha hecho Dios esto a nosotros? ¿Qué hemos hecho para merecer esto?" todo lo cual, si uno entiende la realidad y la asume completamente en su corazón, es irrelevante y sin solución. Son simplemente cosas que nadie puede saber. Nustra situación es simplemente un accidente de la vida.
Pasamos un tiempo estupendo juntos.
PD1. Por otra parte, me ha hecho mucha gracia cuando reflexiona sobre las diferentes maneras de pensar de la gente. Pero eso quizá quede para otro post.
PD2: Al buscar el enlace al libro me he encontrado con este post en Microsiervos que habla de la parte del libro sobre la investigación del desastre del Challenger, que es muy interesante también. A mi me impresiona que se le ocurriera sacar la junta responsable del accidente por ser el día frío de su sitio y meterla en plena conferencia de prensa en un vaso con hielos para demostrar como perdía elasticidad. Pero eso también debería ser otro post.
PD3: Foto y traducciones anónimas igualmente borrosas.
Alla mattina appena alzata
bella ciao bella ciao bella ciao, ciao,ciao
Alla mattina appena alazata
In risaia mi tocca andar
E fra gli insetti e le zanzare
O bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao
E fra gli insetti e le zanzare
Un dur lavoro mi tocca far
Il capo in piedi col suo bastone
O bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao
Il capo in piedi col suo bastone
E noi curve a lavorar
O mamma mia o che tormento
O bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao
O mamma mia o che tormento
Io t'invoco ogni doman
Ma verrà un giorno che tutte quante
O bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao
Ma verrà un giorno che tutte quante
Lavoreremo in libertà. ."
Bella Ciao:
Canto conocido por representar la lucha de los partisanos italianos contra el fascismo, tiene su origen en una canción popular de mujeres campesinas del siglo XIX. Habla de las duras condiciones de trabajo de las mujeres en los campos de arroz, mientras el "capo", de pie y con su bastón, las vigila. Ellas, soñando con un día en que trabajarán en libertad, se saludan solidarias, bella ciao...
Créame, señora, lo maté porque fui de él.
Mire, usté es mujer estudiada, tiene un lugar de respeto en el pueblo, trabaja afuera de su casa, como lo hice yo.
Le vuá contar: éramos muchos hermanos, y de chicos trabajábamos todos pa ayudar a los padres, que había mucho que hacer en el campo.
Las mujeres apenas podíamos éramos ofertadas a las familias importantes del pueblo para ser "colocadas"y trabajar como empleadas.
Muy triste y muy feo, se lo digo ahora que soy vieja y tengo hijos y nietos, tener que poner en fila las niñas con sus mejores ropitas, el pelo negro bien limpio y lustroso, los pies metidos en zapatos nunca usados, las manos escondidas para que no vieran los cortes y arañazos producidos por los yuyos y los bichos.
Era lo que se podía, las hijas crecían y eran una carga, en la ciudad había posibilidades, doña, créame, usté habrá visto muchos casos así, quizá en su casa ahora una muchacha cuida de sus crías mientras usté arriesga la vida con ladronas y asesinas, quédese tranquila, yo también trabajé mucho.
De jovencita, créame, era linda, muy linda, el pelo muy negro y la sonrisa pícara llena de dientes blancos, la carne firme, los músculos fuertes...fue fácil conseguir que mis tatas me colocaran en una casa de buena familia.
Que todo hay que decirlo, eran gentes buenas, me dejaban salir los jueves y domingos, y me daban permiso para hacer la escuela, no la escuela común, una nocturna, le quitaba horas al sueño pero ¡qué lindo saber leer y escribir!
Así pude contarle cuentos a los hijos de la señora, y ayudarlos en sus tareas, que también yo aprendía...
Pero un domingo, paseando con otras muchachas por la plaza, unos muchachos nos invitaron a tomar un helado. Nos dio vergüenza pero al final aceptamos, vio señora, sin ofender, le habrá pasado cuando jovencita, si se le acercaba un muchacho guapo...
Con el tiempo, el muchacho fue a hablar con los patrones y pidió permiso para esperarme los jueves a la salida.
¡Era tan lindo oírlo hablar! Sabía de todo, mire...me llevó al cine, siempre con mi hermana junto que estaba colocada en otra casa, porque primero el respeto, me llevó un día a un lugar grande lleno de huesos que metían miedo y me dijo que era el Museo de Ciencias, me acuerdo porque guardé el boleto, un boleto como los del cine, pero más lindo, los fui guardando toditos...
Un día decidió que iría al campo a hablar con mis padres.
¡Viera usté la alegría en mi casa, cuando les pidió permiso para casoriarnos!
Les dijo que ya terminaba los estudios, y que ya tenía trabajo asegurado,que se ocuparía que nada me faltara.
Así fue, doñita, por un tiempo, pero llegaron los hijos, y todo se hizo difícil, pues mis patrones no podían tener tanta paciencia, buscaron a otra, y yo a casa con un poco de dinero y ropa para mí y los chicos.
Dinero que alcanzó poco porque vino otro niño, yo no quería más, la Virgencita me perdone, pero mi marido trabajaba mucho y el dinero no alcanzaba y cuando llegaba a casa los chicos lloraban que les faltaba esto y lo otro, que en el colegio le decían que nos llamarían porque no estaban bien atendidos...
Fue cuando en la Feria me ofrecieron trabajar en un puesto. Que era un trabajo de madrugar mucho para tener listo todo bien temprano, pero podía llevar fruta y verdura apenitas, le juro, apenitas machacadita a la casa y si sobraba cambiarla por huevos de las gallinas de una vecina.
Pero mi marido empezó a cambiar, se quedaba en un bar tomando vino barato hasta que era la hora que los chicos dormían, y entraba malo, a los gritos, yo quería explicarle que lo quería pero que tuviera cuidado, que otro niño más no podríamos alimentar, ¡pero vio lo que es el vino! no me oía, y vino otro crío...
Fue cuando me miré al espejo y me vi muy cambiada: mi pelo negro ya no era negro, ni brillante, mi figura era de una mujer gorda y fofa, y mis manos ásperas,más que cuando trabajaba en el campo, mucho más, pues estaban arrugadas...ya hace mucho había dejado de sonreír, porque me fui quedando sin dientes, dicen que cada hijo cuesta un diente, habrá oído eso, usté no sonríe pero tiene lindos dientes, qué suerte que pudo trabajar y ahorrar para el dentista, en mi trabajo quizá pude, pero era ignorante una...
Empecé a mirar, y a mirar...no soy léida, doñita, pero algo aprendemos, y vi que eso no era vida, que ese hombre bueno y trabajador ya no estaba a mi lado sino enfrente mío, dale que dale cada día con un reproche nuevo y los otros viejos también hasta que quedaba dormido sin quitarse la ropa de puro borracho.
Pregunté y leí y supe que denunciarlo no serviría, sólo empeoraría las cosas, con suerte le dirían a él que me saque las ideas de la cabeza con una buena paliza, porque en el trabajo era bueno y nadie creía que nos trataba así.
Con menos suerte, me llamarían a declarar, y con lo lento que es todo el papeleo aqui, más que una entiende poco, tampoco era la solución...
Así que una noche, que vino más borracho que de costumbre y luego de gritarme y golpearme, mientras los chicos, despiertos por los gritos, espiaban desde la piecita donde dormían, esperé...esperé que estuviera bien dormido, y con esa aguja grande, que me dio mi madre para cuando abriera los colchones y después los cosiera con cotines nuevos, lo cosí bien cosido...
No, no se asuste, no lo toqué, lo tapé con la sábana y lo cosí, con cuidado, al colchón.. me llevó mucho tiempo porque no quería despertarlo, ni a los hijos, que ya estaban dormidos de nuevo...
Cuando terminé, busqué el bolsito que ya tenía hecho con la ropita de los chicos y mia, la latita con los pocos billetes que fui juntando de las propinas en el mercado, y antes de salir de la casa, tomé la cuchilla grande...
¡no se me asuste, señora, oficial, usté todavía es joven, pero es mujer, espere por favor!
...tomé la cuchilla grande, del lado de la hoja, y con el cabo, de madera, le di de golpes que ni así los que me dio en estos años, y no debieron ser muy fuertes, o estaba muy cansado, pues parecía que soñaba, decía palabrotas...
Así lo maté, pero no van a poder sepultarlo, porque no hay muerto, sigue vivo, ya se habrá soltado y estará buscándome, porque dijo siempre que me quería.
Pero lo maté. Aquí, en mi corazón. Ahora haga usté lo que tenga que hacer, ya los chicos están con los abuelos, que verán de colocarlos en alguna casa buena...
En algún lugar leí que las personas debemos pensar en gran escala. Que el mundo tiene graves problemas que resolver.Las personas que apuestan a ver las cosas en escala mundial, a futuro vivirán mejor.
Que el pensamiento en pequeña escala, "en chiquito" es de cobardes. Perjudica nuestra autoestima y nos hace mediocres a los ojos de los demás.
Esta frase, expresada como una dicotomía (grande/pequeño, exitosos/mediocres, mejores/peores),quedó dando vueltas en algún rincón de mi mente.
Hasta que sucedieron varias cosas:
1- Esta foto "me encontró" mientras buscaba otra.
Mis pensamientos fueron chiquitos:
"¿lo esquivo? ¿camino como si no existiera? ¿si le fotografío sin trípode y con este viento...?"
2 - Me han dicho que la guarde. Que conserve ésta y otras más para el día que me presente a tomar un curso de fotografía y me pidan trabajos originales.
El consejo me pareció correcto y, junto con unas pocas más, las mezquinaba queriendo "pensar en grande".
3 - Alguien del otro lado del charco pensó en mí y actuó.
Aunque en el mundo hay gravísimos problemas que resolver, he elegido lo pequeño, lo que puedo hacer: dar lo que tengo, y que en otra circunstancia me hubiera costado dar.
Quizá sea lo mejor: empezar por lo pequeño, lo mínimo, lo cercano.
Lo más difícil. Un gesto, una palabra, un llamado, una caricia, un silencio.
La vida es ahora un poquito mejor, aunque el mundo no lo note.
Quizá.
Mucho tiempo ha pasado desde que, en una gran región del mundo, vivían seres humanos ligeramente diferentes a los actuales.
Entre ellos se daban el nombre de "gente".
Las grandes distancias físicas que los separaban hacían que, cada tanto, surgieran diferencias por ver unos que los otros tenían lo que ellos no, y buscaban de negociar o de conseguir por otros medios lo que consideraban les era necesario.
Cuando los humanos perfeccionaron sus modos de viajar pudieron hacer realidad el deseo de saber qué hay "más allá"
Fue cuando peregrinaron por caminos de tierra, de agua y de aire, a buscar riquezas imaginadas, cielos con otras estrellas, ritos extraños, hombres misteriosos, mujeres seductoras....
Encontraron todo eso, o creyeron encontrarlo, y mucho más: lenguas tan diferentes que les hizo desconfiar de su condición de iguales, y los talismanes fueron convertidos en amenazas, y las espadas ganaron a las palabras.
Las relaciones cambiaron, pero las cosas siguieron siendo las mismas.
Muchos puentes fueron construidos, muchos muros levantados, muchas alianzas forjadas y rotas. El mundo empezó a dividirse en porciones arbitrarias.
La sangre de unos se mezcló con la de los otros. La mezcla dio tanto vida a gentes de rasgos mezclados y tradiciones vagas, como sirvió para teñir de rojo la tierra.
La identidad pasó a ser un concepto extraño, y la concepción de progreso tuvo distintas connotaciones, oscureciendo el cielo y ofuscando las mentes y los corazones.
"Que el mundo va para mejor", dicen los que sueñan con más pan para los pobres, o los que diseñan máquinas para viajar a otros planetas.
Los que fuimos niños y lo recordamos, sentimos la pérdida de lo que significaba encontrar en el otro un "gente".
Desterrados en una tierra que es de todos y es de nadie, buscamos la señal de los que fueron "gente" y a veces creemos encontrarla.
Muchas veces nos confundimos, y nos sentimos tristes, solos, decepcionados, sin fuerzas.
Pero si estamos atentos, un camino de sol nos indicará por dónde transitan estas gentes, pequeñas, tan pequeñas que hay que cuidarlas mucho...antes que pierdan su condición de gentes y pasen a engrosar las filas de los miles, millones de solitarios individuos en la multitud.
Sin quererlo, y como resultado de sucesos anteriores a su naciomiento, ocultan su condición de "gente" tras rasgos muy dispares, que llevan a confusión...¡pero los delatan sus actitudes!.
Pequeños gestos como el desafiar convenciones que a los mayores avergonzarían y abrirían más la brecha, así estos dos niños de la foto.
Se los ve muy rubios, vestidos a la moda y con un juguete caro. Pero el gesto les delata: son "gente", son los hijos del sol y de la tierra. Entrambos hay un lenguaje secreto, una suerte de complicidad, una comunicación que ningún teórico del tema podría explicar.
El niño ha decidido llevar a la pequeña a dar un paseo, más allá de lo permitido: los mayores los quieren cerca, los quieren limpios, los necesitan como quien necesita mostrar un trofeo que justifique todos sus esfuerzos.
Pero a veces fallan.
Intuyen que la tierra les pertenece, y van a donde creen que tienen derecho a ir.
El sol, como un padre sabio, les deja ir, aunque camino que tomen sea el inverso al que él recorre. Mañana será distinto...mañana es día inseguro.
Ellos viven el hoy, ignoran el tiempo y el mañana que puede que ya no lo tengan.
Esos niños son el niño que vive aún en algún lugar dentro de mí. Y de todos vosotros. Los que me gusta imaginar que están por todos lados. Para salvarnos de nosotros mismos.
Este fin de semana me lo he pasado ordenando el caos en mi casa y escuchando un CD de José Luis Perales alternando con Chavela Vargas y Chopín para hacerlo más llevadero (lo de ordenar el caos). El caso es que escuchando la canción de Perales Un velero llamado libertad de repente ví la imagen de una postal de un velero que estuvo durante años en la pared de mi cuarto en casa de mis padres con una poesía (mala) que no he sido capaz de recordar por más que me he esforzado. ¿Conocen esa desagradable sensación de tener algo perdido en la memoria a punto de recordarlo....y no? Pues eso. Se ve que son mejores las magdalenas para estos casos que las canciones, pero no tenía magdalenas a mano.
En fin, a lo que iba, que me disperso. Ahí estaba yo recordando que ya desde muy jovencilla me veía yo en mi velero surcando los 7 mares, viento en popa a toda vela, escuchando salpicar las olas y silbar el viento en las jarcias, fondeando por las noches en ensenadas desiertas para ver rielar la luna en el mar mientras repiquetean los obenques. Marinera de tierra a dentro que es una (pero con título de patrón de embarcación deportiva a vela de segunda categoría, conste, aunque ese carnet no ha aparecido tampoco).
Así que según procuraba poner juntas todas las Polly Pockets, los clic de Playmobil, las piezas de las pistas de Hot Wheels, los trajes de las Barbies a no confundir con los de los Nenucos, por poner solo algunos ejemplos, y eso durante tropecientas horas y alguna más, me preguntaba yo por qué no me fuí en algún momento, incluso ayer mismo, como decía la canción:
Ayer se fue,
tomó sus cosas y se puso a navegar,
una camisa, un pantalón vaquero,
y una canción.
Dónde irá,
dónde irá.
Se despidió,
y decidió batirse en duelo con el mar,
y recorrer el mundo en su velero,
y navegar, nai na na, navegar.
Y se marchó,
y a su barco le llamó Libertad,
y en el cielo descubrió gaviotas,
y pintó, estelas en el mar.
¿Suena bien verdad?
Pero claro, luego vienen las ganas de regresar al hogar, dulce, hogar. Que no todo es viajar, ya lo dice duBellay (FR) poéticamente, que lo suyo es eso de "Feliz quien como Ulises hizo un largo viaje... y luego regresó para vivir cerca de los suyos el resto de sus días". Pero vamos que no solo los grandes poetas franceses dicen estas cosas, que también lo dice la canción de Pepe Perales, que es muy completita, y además la que se va es ella, o eso creía yo:
Y regresó,
y una voz le preguntó: como estás,
y al mirarla descubrió,
unos ojos, nai na na, azules como el mar.
Hasta que muuchos años después un desaprensivo de esos que una conoce en internet me dijo que el que se iba era él, no ella. "¿¿¿ÉL??? Si está clarísimo que se va ella" dije yo. Y ahí nos líamos chateando si se podía interpretar que la voz que pregunta "¿Cómo estás?" es la de un hombre que ve volver a una mujer que se ha ido y la mira a los ojos azules (de ella) o si eso era gramaticalmente imposible.
Y no, gramaticalmente no es imposible.
Pero me da que en la vida real es mucho menos probable esa situación en que una voz amable pregunta después de una ausencia que tal le ha ido a ella en su viaje. Todos somos iguales, pero unos más que otras.
«Dios perdona siempre,
el hombre perdona a veces,
pero la naturaleza no perdona nunca.
Si se va contra ella, se venga»"
Lo que voy a contar sucedió, y lo que no voy a contar, es porque no sé lo que sucedió.
Que es lo que me motiva a escribir este post.
El sábado por la mañana, cuando caminaba por lo que llamamos "Avenida Costanera" (la avenida paralela al río), tomé asiento en un banco bajo la fresca sombra de los enormes árboles.
Ahí fue cuando oí piar un pajarillo...
Al pie del árbol que me daba sombra estaba el pajarillo: un pichón de tacuarita azul.
No estaba solo: alrededor revoloteaban dos adultos...deduje que había caído del nido.
Era un pichón con plumaje completo, hermoso.
Me acerqué muy despacio hasta que casi lo podía tocar ¿y porqué no? lo tomé en mi mano.
Lo muestra de un sólo lado. Del lado contrario tenía el muñón del ala: no había sido producto de una herida sino que nació así.
Lo primero que se me ocurrió ¡fue ¡llevarlo a casa!
¿Qué mejor que una jaula amplia, cuidados diarios, seguridad ante enemigos naturales, para quien nació imposibilitado de valerse por sí mismo?
Lo segundo fue ...pensar.
¿Pero de dónde me surgió el sentimiento de protegerle encerrándole? Mientras tanto, los padres seguían revoloteando y chillando, y el polluelo piando.
Fue todo tan rápido...
Tomé conciencia que no podía jugar a ser dios, maga o santa, y lo dejé en un hueco del árbol donde había visto estaba el nido.
Lo que sucedió fue que abandonó el hueco y empezó a trepar hacia donde el nido, a donde llegó en menos de lo que podría haber imaginado.
Mientras me escribo esto me pregunto: ¿hice bien? ¿hice mal? y a la vez me respondo: ni bien ni mal. La Naturaleza es indiferente.
Pudo ser que yo me sintiera protectora y gracias a mí el pichón viviría feliz, pero eso según los códigos sociales humanos...que no siempre son acertados.
En algunos momentos, todos necesitamos protección. En otros, la protección es una forma de sentirnos superiores...
O recordamos que somos todos iguales, y que la desigualdad puede llevar a la muerte, (con esto me estoy saliendo de la anécdota para pasar a un tema tan viejo como discutido e irresuelto), o nuestros "semejantes" nunca serán semejantes.
Como las dos alas del pichón. Han de tener igual desarrollo, o el desarrollo completo de una de ellas no suple la atrofia de la otra.
Es cierto que se agradece recibir mensajes y correos de personas con las que mantenemos una amistad más o menos distante. Es una manera de mantener el contacto.
Pero no puedo dejar de preguntarme ¿soy la única a la que no le gusta recibir SMS como el de la foto de personas relativamentre cercanas? Son mensajes no personalizados que se pueden enviar de golpe a toda la agenda de contactos del móvil. También me pasa con los correos electrónicos colectivos. Y no digamos cuando ni siquiera se molestan en ocultar el correo de todas las otras personas que también están recibiendo el mismo correo. En algún caso me he llegado a preguntar si realmente la persona que me envía la felicitación navideña me la quería enviar o es simplemente que resulté incluida de manera automática en el envío.
O quizá sea que este año mi espíritu navideño no es el que era o que me da envidia que en mi viejo (¿será ya antiguo?) móvil heredado sin manual de instrucciones no haya sido capaz de descubrir como hacer para enviar el mismo SMS a más de un contacto a la vez.
Si me traen los Reyes el móvil nuevo igual el año que viene soy la primera en enviar felicitaciones masivas. ¡Ea!
Y ya que estamos aprovecho para seguir contradiciéndome y desear a todos los lectores, así despersonalizadamente, un feliz y próspero año 2009 (hay que repetirlo mucho para ir convenciendo al año de portarse bien en contra de los pronósticos).
Entra la luz del atardecer por la ventana.
Es una buena luz para tomar fotos, pero primero debo quitar las cosas que sobran para hacer espacio.
¿Cosas que sobran? Qué es lo que sobra? Si casi lo tengo todo.
Tengo una mesa, que me permite apoyar sobre ella cosas sin pensar casi en la mesa.
Sobre la mesa hay algunas cosas para comer, unas más comunes, otras menos; puedo elegir.
Tengo una ventana desde donde puedo mirar el cielo o las nubes, o las plantas que se reflejan en el agua de la copa...
Tengo el agua.
¿Cuánto tiempo tendré agua "de sobra" ?
Sé que este vaso puede ser vaciado sin que por eso el total de los niños con sed del mundo estén saciados...ni siquiera uno que en este momento puede estar pasando por mi puerta.
Pero la idea de quitar todo de la mesa empieza a desvanecerse.
Me lo impide un sobre que ha llegado hoy y contiene un saludo de alguien real que sigue usando los medios de comunicación "no virtuales".
Lo que le da valor es que a alguien le importo, y le importo lo suficiente como para escribir una carta, ponerle los sellos y timbres, y echarla al correo para que llegue a tiempo.
Tengo algunas monedas, que con toda intención pongo en el centro, porque recuerdo lo que dijo Victor Hugo:
`...Y que por lo menos una vez por año pongas algo de ese dinero frente a ti y digas: "Esto es mío", sólo para que quede claro quien es el dueño de quien´.
Estas sugerencias son sólo para mí, que he cambiado mucho la manera de ver las cosas desde que empecé con este Blog.
Que hace mucho me estoy prometiendo hacer un "balance y memoria" de los primeros posts y tratar de ver si he crecido, permanecido constante o he retrocedido.
Por hoy, me conformo con reconocer que la foto que os pensaba ofrecer (las cerezas lustrosas en un delicado plato de loza con mantelería de hilo) quedó en espera ante el descubrimiento de que estaba distraída...porque me sobran cosas.
Cuanto más pasan los años, menos carga quisiera llevar: me distrae y me hace olvidar lo que es importante.
Pasad y serviros las cerezas, que hay más.
Y habrá más soles, más atardeceres, más agua, aunque quizá no tenga ya acceso a ello.
Lo que dice la carta, es mío, nuestro, de dos, gozosamente compartido.
Dejemos libre a la imaginación, que contra ella nadie puede.
Y seamos felices por un momento...lo que también es una sugerencia, una maravillosa, arriesgada, comprometida coincidencia.
"En ciertos lugares de la Sierra ecuatoriana, los campesinos llevan a cabo un singular ritual de fertilidad: tienen por costumbre vestir las papas como si se tratara de Muñecas, pero de Muñecas con vida, pues su cosmovisión parte de la creencia en el espíritu que tienen todos los seres: las indias suelen entonces dormir con estas muñecas para ser fecundas. Con este simple ritual responden a una de las leyes de la magia, a la que FRAZER denominó "ley de la semejanza", esto es que si, por ejemplo, una mujer estéril acuna repetidas veces y durante algún tiempo una figura de bebé entre sus brazos, podrá entonces concebir uno de verdad."
Cita tomada de http://www.cuco.com.ar/muniecas.htm
En Entre Ríos, Argentina, usamos esta palabra para definir a los chicos ("gurises") cuando son muy pegados a la madre, o llorones.
Ejemplo: " Ese gurisito es muy mamengo, por cualquier cosa ya yorisquea" (lloriquea, llora sin ganas).
También es usado en personas adultas:
Ejemplo: "el Juan es un mamengo, tiene 30 años y va a que la madre le haga la comida".
Por otro lado, un "mamengo" es un objeto. Como el de la foto.
La función del mamengo (quitaré las comillas pues ya deja de ser desconocido para ustedes a partir de este momento) es apoyarlo en el hombro de la madre que amamanta o da el biberón al bebé.
Si por esas cosas el niño devuelve algo de la leche, esta cae sobre el trozo de tela y no daña la ropa de quien lo carga.
Así sea muy de devolver el bb o nunca lo haga, es costumbre ver a las mamás con el mamengo listo a la hora de alimentar al bebé.
Que nunca es un mamengo: han de tenerse siempre varios, y voy a explicar porqué (o porqué hacemos necesario que haya varios):
El mamengo toma el olor de la madre, y el bebe siente seguridad al percibirlo.
Por lo que al poco tiempo aprende a tomarlo con su manito (o con la boca) y aferrarse a él.
Tal hábito es permitido y hasta fomentado: cuando el bebé llora, (luego de ser sometido a una revisión general por las dudas tenga algún malestar), recurrimos a un mamengo para calmarlo.
Por eso es que hacen falta varios: siempre hemos de darle uno usado. El berrinche que arma si le damos uno lavado empeora la situación.
Si observan la foto, notarán que es una vieja servilleta de tela de "granité".
Que dejó de ser funcional luego de muchos usos y lavados, perdió algo de color e incluso muestra un agujero.
Lo que indica que ha caducado como servilleta ¡pero la hace perfecta para mamengo!.
La función del mamengo no termina cuando el crío deja de alimentarse de leche materna o de biberón: continúa cuando come alimentos sólidos, incluso cuando ya camina.
Muchas madres u otros habitantes de la casa - incluso visitas de confianza - encuentran bajo la almohada de los niños mamengos sustitutos de los originales.
Esto, si el niño ya ha dejado la cama: si vamos a su lado mientras duerme, veremos que lo tiene en una de sus manitos, o entre las dos, mientras tiene uno de los extremos entre los labios, o lo está succionando.
Que cada uno tiene su modo, caramba, qué es eso de condicionarle los sueños desde tan pequeñitos...
Desde que me acuerdo, el consejo era hacer un nudo en el extremo del mamengo "para evitar que el niño se meta en la boca más de lo que le permita respirar".
Me pregunto ahora si el mamengo es una forma de "quitapenas" o "worry dolls" tan fáciles de encontrar hoy en los mercados artesanales.
Dicen que son originales de Guatemala, y que tienen por función ser confidentes del problema que preocupa a los niños, los que luego de confiárselos, duermen plácidamente...
Esto me lleva a pensar que, en el fondo, los quitapenas o worry dolls son,básicamente, muñecas (o muñecos).
Las representaciones de la figura humana han acompañado al hombre desde tiempos remotos.
Algunas permanecen hasta hoy por haber sido construidas en materiales más resistentes al paso del tiempo, otras quizá existieron pero por ser de hilos, lanas u otros materiales no quedan rastros.
Hoy me he convencido que mis mamengos, los de mis sobrinos, todos, fueron muñecas o muñecos, en nuestra imaginación, y bien que cumplían una función (que intuyo es espantar, no los malos sueños ni las penas, sino la soledad)
¿Conocéis vosotros una versión "no comercial" (o comercial) de estos muñecos, como serían, básicamente, nuestros mamengos? ¿O de objetos que hayan tenido o tengan un uso similar?
Opiniones, referencias, recuerdos, son bienvenidos.